en qué momento deja nuestra vida de ser un campo fértil y da paso al vertedero vergonzoso?
(Source: fer1972, via tinyfrozenmoments)
"La Maga oía hablar de inmanencia y trascendencia y abría unos ojos preciosos que le cortaban la metafísica a Gregorovius. Al final llegaba a convencerse de que había comprendido el Zen, y suspiraba fatigada. Solamente Oliveira se daba cuenta de que la Maga se asomaba a cada rato a esas grandes terrazas sin tiempo que todos ellos buscaban dialécticamente."
Rayuela, Julio Cortázar.
aún tengo que enterarme de qué cojones pasó conmigo
quiero un cargar partida. por favor.
Brindemos por las vidas que hemos destrozado, por la felicidad enterrada por nuestra propia estupidez, por ser tan vanamente venenosos.
Vivir de prestado una historia sin contenido.
Los relojes mienten
Podríamos un día dejar de engañarnos y abolir el tiempo.
Los entornos cambian. El banco de la casa de mi infancia cambió varias veces de apariencia. Mi banco está cubierto con losetas de pizarra, con un relieve a rayas, unidas con cemento. Sus bordes son afilados, pero puedes sentir la porosidad del material si tus dedos recorren sus aristas. Terríblemente poroso. Cabríamos yo y mi tiempo dentro del más nimio de los agujeros. Pero ningún agujero se observa visualmente, sino que es mi uña la que desata aprensión al clavarse dentro.
Hoy, el banco que se ubica dentro de la casa de mis abuelos, donde vive mi abuelo separado de mi abuela por una distancia de 16 años de matrimonio alienante para ambos, acumulaba hongos en las grietas de sus losas de mármol. Otro banco, otros abuelos. Ellos cambian, todo se mueve, morimos inexorablemente, pero el tiempo sigue ahí. Congelado. Conservando la esencia de lo que hay. Mi banco siempre estará allí, con su tacto, su olor a suave arena mojada.
Tú siempre serás para mi esos besos increíbles, ese sexo tan bestial que pudo haber sido pero nunca fue porque no sabíamos que existía entre nosotros. Eso que nunca supe leer y que me fascinaba tanto.
Y tú serás la felicidad que nunca encontraré, porque me la dejé dentro de ti. De esa tú que no volvió, aunque lo intentamos.
Tú, lo siento, pero serás esa hermana que debería haber cuidado mejor, y nunca supe.
Y tú serás mi otra mitad. Yo, invertido de género y caracterísicas básicas, pero yo en esencia.
El tiempo no pasa. No se mueve. El tiempo no corre.
El tiempo es el almacén desorganizado donde perdemos nuestra vida poco a poco. Donde nos vamos abandonando, congelados en instancias de nosotros mismos.
De un primer álbum brutalmente original han pasado a hacer otros dos literalmente pasables. Panic at the disco is dead. Long live Panic at the disco.
I’d love to dream of you tonight.
I’m nothing but walking shame.
(Source: wasbella102)
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